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Zwei Tage später landeten Andie und ich auf dem JFKFlughafen in New York.Eigentlich hätte ich erwartet, von der Polizei festgenommen zu werden, sobald wir aus dem Flugzeug stiegen, doch wir rauschten ohne Probleme durch den Einreiseschalter und den Zoll. Am Terminal herrschte das reine Chaos. Familien und Taxifahrer winkten mit erhobenen Händen den ankommenden Fluggästen zu. Ein Typ in flottem schwarzem Anzug trat auf uns zu. »Benötigen Sie einen Fahrer?«
Andie und ich blickten uns an. Wir hatten keinen Plan gemacht, wussten nicht, wie wir in die Stadt zurückfahren sollten. »Sicher, könnten wir gut gebrauchen«, meinte ich.
Ich nannte dem Fahrer Andies Adresse. Die meiste Zeit während der Fahrt betrachteten wir nur die vertraute Umgebung – das Messegelände, das Shea-Stadion. Ich glaube, wir waren beide nervös und hatten Angst davor, was als Nächstes passieren würde. Ich wusste nicht, ob man mich verhaften würde. Und Andie – irgendwie hatte ich nicht den Eindruck, dass sie wieder für Werbesendungen vorsprechen würde.
Als wir über die Triborough-Bridge fuhren und uns Andies Wohnung näherten, blickte sie mich nur an. Tränen traten in ihre Augen, und sie schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid, Nick, ich kann einfach nicht.«
»Was kannst du nicht, Andie?«»Ich kann nicht aus diesem Taxi steigen. Ich
kann nicht ohne dich in mein altes Leben zurückkehren.«
Als ich meine Hand an ihre Wange legte und eine Träne aus ihrem
Augenwinkel wischte, hielt sie sie fest. »Ich kann nicht in meine
Wohnung zurückkehren und so tun, als würde ich mein Leben neu
beginnen und dass ich dieselbe bin wie vorher. Weil ich das nicht
bin. Und wenn ich durch meine Tür trete, muss ich mich mit dem
auseinandersetzen, was ich dort vorfinde – mein dummes
Leben.«
»Dann tu es nicht.« Ich umfasste ihre Schulter. »Geh durch meine
Tür.«
»Ich kann meinen Sohn nicht vergessen, Nick, und werde es nie tun.
Aber ich will ihn nicht für den Rest meines Lebens
vermissen.«
»Andie« – ich legte meinen Finger auf ihre Lippen –, »geh durch
meine Tür.«
Tränen liefen an ihren Wangen hinab, die Mascara war verwischt. Ich
wusste nicht, ob sie sich freute oder litt. »Weißt du, was ich
letztes Jahr verdient habe?«, fragte sie.
»Vierundzwanzigtausendsechshundert Dollar, Nick. Und davon stammte
das meiste aus Wiederholungsgagen.«
»Das ist mir egal«, beruhigte ich sie und streichelte ihr Gesicht.
»Ich kenne die Wahrheit. Du musst sie mir nicht beweisen.
Schließlich bist du eine gute Schauspielerin.«
Andie erstickte ihr Lachen. »Adressenänderung«, rief ich nach vorne
zum Fahrer.
Ich nannte ihm meine. Wir fuhren nach Hause. Gemeinsam.